LA VOZ

Escudriñados entre los márgenes,

seguimos las líneas del delirio: desatando la armonía de la vida

entre sus cuerdas, como si de un violín se tratara,

en el eco de la esperanza.

Este es el rezo de la tierra.

Este es el camino discutido entre los hijos del hombre,

desenrollados en las escarpas del murmullo. Divididos en la carencia del aire,

sumidos a los espasmos de la jerga. Corazón de nuestra patria:

esa es nuestra voz,

musitando el acero como único aliento.

Hasta que el mismo acero se olvide y

la palabra sea el último buitre.   

UNA TARDE

Era una tarde cobriza y la música agotada

traspasaba los vanos oxidados hasta la cama,

hiriéndome, despojado desde el cielo con los propósitos de los hombres,

con la suciedad hirviendo en mi rostro: muerto,

en la medula de las sombras que lloraban, como hoy lloran, dando gritos,

en la pureza del silencio.

Era un silencio tan vivo como los sueños.

me ahogaba y me acostumbraba al veneno domestico, encerrado hacia el mundo,

como un vendedor de infecciones, de humedades, como un vendedor de frió derramando flores negras, en la clemencia de las sabanas, las cortinas y la desaparición