I

Hoy la celinda se mece última en mis manos,

a lo lejos, lejos de aquí,

tan blanca como el fuego en el fuego,

tan última como la nostalgia fugitiva.

Hoy en el viento hallarás el vació mió –que aroma triste- 

porque mis ojos te buscan allí, lejos de la vida. La vida eres tu.

EN LA MOLICIE DE LAS ROSAS

Poeta soy, si, los soy, de tiempo y espada.

De rocas y rosas, y lo fuere aunque no lo fuera.

Primavera alargada.

Es esto lo que me guarda y equipara.

En ti guardo mi tesón y para mi,

el tesón se guarda en la tormenta calada.

Poeta escribo el tiempo y el olvido,

poeta blando el camino como aquel querido.

Poeta de sus amigos.

Junto al fuego escribo los días y contigo,

días algunos, juego al juego del vino.

En las tardes, como es debido,

decido la noche acostumbrada,

con tus ojos en mi pegados,

en la molicie de las rosas:

desparramadas, enamoradas, en el cuerpo de la tierra.

EL AMOR DE LAS MARIPOSAS

Recuerdo como entre las mimosas

me contabas las historias de tus padres o de tus hermanos,

de los hombres. De la vida.

Recuerdo como con tus manos interrumpías la primavera: fantástica y 

me dabas como si hubiera sido mía, tu vida. 

Recuerdo las muselinas y las trenzas en el pelo, 

recuerdo como cantabas a las hojitas nuevas. Silenciosa, en la luz perdida.

Recuerdo el mundo de los hombres y te recuerdo a ti,

tu mirada seria y tu sonrisa pragmática, pegada a mi como el polen en los trajes ligeros,
como tus ojos en verano.Miel en el desnudo del iris.
Recuerdo misterios en la terraza, mis cenas, tus comidas,
el beso y el cigarro encendido mientras las aves jugaban traviesas, a esconder las estrellas.
Recuerdo el parque y el jardín bajo las nubes masticadas.
Yo te susurraba al oído y las pequeñas perlas descendían en el rubor del silencio,
murmurábamos a las mariposas y tu, empequeñecida señalabas mi mudez descontrolada.
Tan verdadera como el agua del norte, o tan verdadera como cuando me miras, cuando lloras,
cuando me amas.

LA VOZ

Escudriñados entre los márgenes,

seguimos las líneas del delirio: desatando la armonía de la vida

entre sus cuerdas, como si de un violín se tratara,

en el eco de la esperanza.

Este es el rezo de la tierra.

Este es el camino discutido entre los hijos del hombre,

desenrollados en las escarpas del murmullo. Divididos en la carencia del aire,

sumidos a los espasmos de la jerga. Corazón de nuestra patria:

esa es nuestra voz,

musitando el acero como único aliento.

Hasta que el mismo acero se olvide y

la palabra sea el último buitre.   

UNA TARDE

Era una tarde cobriza y la música agotada

traspasaba los vanos oxidados hasta la cama,

hiriéndome, despojado desde el cielo con los propósitos de los hombres,

con la suciedad hirviendo en mi rostro: muerto,

en la medula de las sombras que lloraban, como hoy lloran, dando gritos,

en la pureza del silencio.

Era un silencio tan vivo como los sueños.

me ahogaba y me acostumbraba al veneno domestico, encerrado hacia el mundo,

como un vendedor de infecciones, de humedades, como un vendedor de frió derramando flores negras, en la clemencia de las sabanas, las cortinas y la desaparición